Heute erhielt ich wieder einen Brief von einem früh verstorbenen Klassenkameraden. Er hieß Gero. Ihm hatte, wir waren im zweiten oder dritten Schuljahr, die Wucht eines umstürzenden Lastwagens das Hirn aus der Kopfschale geschleudert.
Er schreibt:→ weiterlesen
So nannte Lazlo Kossak seinen berühmten Essay über die schwarze Kunst des friesischen Lyrikers Halle Eigenbleu, dessen engmaschige Wortgewebe angeblich wenig Platz für Licht und oder gar Liebe ließen, dafür einer morbiden Vergänglichkeitsgegenwärtigung in jeder Verschlingung der Wort- und Gedankenfäden Unterschlupf gewährten.→ weiterlesen
In meinem früheren Leben war ich eine Weide, auf der Ponys grasten, die jahrelang übergewichtige Kinder im Kreis herumgetragen hatten und nun, sklerotisch verkrümmt, auf den Abdecker warteten. Vielleicht war ich aber auch nur der rassistische Witz aus dem Mund eines westfälischen Fußballfans.
Im Traum der letzten Nacht war ich ein Meisenknödel, den – der Himmel war schon von einem vorfrühlingshaften Grau – ein junger Zaunkönig anflog. → weiterlesen
Karim dreht am Radio auf der Suche nach Hip Hop.
Das ist geil, sagt er, als er endlich etwas gefunden hat.
Gefällt dir das?
Ich schüttele den Kopf.→ weiterlesen
Sekten sind immer ein Destillat aus dem religiösen Umfeld, dem sie entwachsen. → weiterlesen
Ideologien sind wie Ikeamärkte:
Im Traum gestern Nacht war ich der Toaster in dem Ferien-Apartment eines zum dritten Mal verheirateten Paares, → weiterlesen